他的头微微摇了摇，幅度极小，只是轻轻一晃，那白发在阳光下闪烁着银色的光泽。

他转身。

那动作很慢，很从容，没有一丝犹豫，没有一丝拖泥带水。

他的皮靴踏在甲板上，发出“嗒”的一声轻响，那声音清脆而短促，如同起航的号角。

他的黑色风衣在转身时扬起，下摆在空气中划出一道弧线，如同展开的翅膀。

他朝着船舱方向走去。

那步伐很稳，很慢，每一步都踏得极重，皮靴踩在甲板上发出沉闷的“咚、咚”声，那声音在寂静的甲板上回荡，如同心跳，如同倒计时。

他的背影在阳光下被拉得很长很长，投在甲板上，投在那些粗粝的木板上，如同一道黑色的影子，正在向船舱延伸。

他边走边说，声音从前方传来，不高，不低，却清晰地传入每一个人的耳中。

“我去通知大家。”

那五个字落得很轻，却重得如同千钧。

那不是简单的通知，而是一个大副在接到船长命令后，毫不犹豫地去执行的承诺。

“十分钟后，起航。”

那“起航”二字，从他嘴里吐出来，带着一种不容置疑的笃定。

那不是商量，不是建议，而是一个决定——一个由香克斯做出、由贝克曼执行的、不可更改的决定。

香克斯看着他的背影。

他就那样站在船头，左手按在腰间的名刀“格里芬”上，目光追随着那道渐行渐远的身影。

那背影在阳光下越来越小，越来越模糊，最后消失在船舱入口的阴影中。

他的嘴角，缓缓勾起一抹感激的弧度。

那弧度很浅，很淡，浅到几乎看不出来，淡到如同阳光下一闪而过的影子。

但那确实是感激——一种不需要说出口的、却在眼神和笑容中自然流露的感激。

他的眼中，闪过一丝温暖的光芒，那光芒很弱，很轻，却无比真实。

那是一个船长对伙伴的感激，是一个朋友对另一个朋友的感激，是一个男人对另一个男人的感激。

“谢了，贝克曼。”

那声音很轻，轻到只有他自己能听见，轻得如同风中的一缕叹息。

他的嘴唇微微翕动，那五个字从他唇间溢出，被海风吹散，飘向远方，飘向那道已经消失的背影。

贝克曼没有回头。

他只是抬起手，随意地挥了挥。

那动作很轻，很随意，如同在驱赶一只烦人的苍蝇，又如同在向一个老朋友告别。

他的手臂从身侧抬起，手背朝外，手指微微张开，在空气中划过一道弧线。

那挥手的动作很快，快得只是一眨眼的功夫，但那一刻，那只手在阳光下显得格外清晰——那是一只饱经风霜的手，骨节粗大，皮肤粗糙，手背上布满了细小的伤疤和老年斑。

烟头的红光，在阳光下闪烁。

那红光很微弱，微弱到几乎看不见，但它存在——在那只随意挥舞的手指尖，在那根即将燃尽的香烟顶端，一明一暗地闪烁着，如同一个心跳的信号，如同一个无声的回应。

十分钟后。

时间在等待中变得漫长，漫长到每一秒都像是被拉长了数倍。

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