小雾。

那眉，那眼，那笑时微微翘起的唇角，那扬着下巴与人赌气时，从鼻子里极轻极轻哼出一声的模样——与三十年前那个立在梨花树下的女子，分毫不差。

他呆呆地坐在溪边，如被抽走了魂魄。手中酒洒了半身，也浑然不觉。

自那日起，他便如个老不修的闲汉，远远地、怯怯地、厚着一张刀枪不入的脸皮，跟在了那姑娘后头。

那便是乌仁图雅。蒙古公主。贵由的女儿。

也是——他亡妻的转世。

唐森从未这般笃定过。

乌仁图雅要入那莽山古墓，他便先去探路。以他今时今日的精神力，莫说一幅勾人旧梦的壁画，便是把那黑石死光再加三倍，也难撼动他心神分毫。

于是他看见了那幅画。

他本可以只当它是场机关，如看一张寻常的、老旧的、只为杀人而生的图。可他没有。他站得越近，便越觉得有什么东西，从画中爬了出来，如一只极温柔的、从光阴最深处的泥沼里伸出的手，轻轻捧住了他的脸。

他竟自愿闭上了眼。

那幻境便如约而至。

他看见了前世。

不是唐门之主，不是江湖上的“三爷”，更不是那个在蔡州城下与完颜守绪赌命的枭雄。

他看见自己立在一片无垠云海之上，身披玄甲，手执一柄由星辰绞成的长戟。云海之下，有万道光轮，有千重宫阙，有金乌负日而飞，有苍龙衔山而坠。

他听见有人在身后唤他：“三哥。”

回头，是小雾。

不。那一刻，他心底已如明镜——那不是小雾，那是她。那个从无数个轮回前，便与自己并肩而立的女子。

她身披霞衣，额心一道月纹如霜。手中一弓，弓弦如银河倒挂；背后三箭，箭镞上刻满上古神纹。

原来如此。

他们本是神。历百世劫，只求有一世，能不再错过。

那一世，双神战于不周山巅。天倾西北，地陷东南。她为护他，以一箭破天劫，硬生生在虚空中撕开一道口子，将他推了出去。自己却陨在劫灰之中。

“你没事就好。”她最后说，如说一句再寻常不过的话。

唐森在幻境里，如一个孩子般跪了下去。

等他再睁眼，已是满脸泪水。

原来如此。竟真是如此。

什么江山，什么唐门，什么万毒噬天、半步破虚，到头来，都不过是这百世轮回路上一朵开错了季的昙花。

而她，才是他耗尽半生、也只配去护的那一个。

唐森自此便认死了理。

乌仁图雅，便是江雾。

唐森半生刀光里淬出来的一双眼，从未像此刻这般，望一个人望得如此之久。

他望着尹志平，又望着尹志平臂弯里那个小脸煞白的姑娘。

火还在烧，金还在淌，那满室未灭的灼光从四面八方涌上来，将三人的影子拖成三条极长极淡的鬼，在龟裂的石壁上互相撕咬。

“龙兄。”他终是先开了口，声如老钟沉水，荡开一圈一圈的余颤，“一别多年，不想竟在这里相见。”

尹志平没有松开乌仁图雅。非但未松，那臂弯反倒收得更紧了些。

他回望唐森，目如寒渊，深得不见底，冷得不起澜，只从唇齿间平平送出四个字：“好久不见。”

这话轻描淡写，如旧友偶遇于茶棚，如远亲重逢于渡口。可落入唐森耳中，却比那满室的硝烟更呛人，比那尚未干涸的血泊更腥。

他二人之间，横着的那道梁子，旁人不知，他们自己却是再明白不过。十余年？不，于尹志平而言，那不过是坠星秘境中一场还没有做完的噩梦，一睁眼，便又撞见了这个梦里的故人。

于唐森而言，却是十年寒暑，十年夜雨，十年闭门，十年看烛，十年将自己炼成这墓中活鬼般的半人半神。

唐森的目光落在乌仁图雅那张惊魂未定的小脸上。他声音忽然轻了下去，如怕吓着谁，“你没事吧？”

乌仁图雅怔了怔，先是摇头，想了想，又点头，最后自己也觉得这头点得莫名其妙，索性把下巴一扬，脆生生道：“没事。你方才那一下，若再慢半分，我便有事了。”

她这话说得似嗔似怪，偏又带着少女独有的、明晃晃的亲近。落在旁人耳中，只觉这蒙古丫头骄纵无礼。

可落在唐森耳中，却如三十年前梨花树下，那女子回头冲他一笑，说：“三哥，你又迟了。”

他心头一震，连那满身的伤都似轻了三分。

尹志平冷眼旁观，只觉一股浊气直往天灵盖上顶。他太知道唐森了。这老小子当年便是个中老手，一张深情皮，满口亡妻调，面上装得比谁都苦，背地里却从不肯让哪个入眼的女子轻易逃了。

可惜这些伎俩骗得过那些见惯风月的女子，却骗不过他尹志平这双招子。若换了旁人，他才懒得管这摊子闲事。可乌仁图雅是谁？他尹志平的女儿。

这天下就没有哪个当爹的，能眼睁睁看着自家十五六岁的丫头，被一个年近半百、满肚子旧情债的老狐狸往怀里按！

“唐兄。”尹志平开口，声冷如冰，“你这样盯着一个小姑娘看，不觉得失礼么？”

唐森这才收回目光，如被人从梦中唤醒。他望着尹志平，忽道：“她是我的人。龙兄，你将她放下，我不与你计较今日之事。”

“你的人？”尹志平嗤笑一声。

“龙傲天。”唐森的声音也沉了三分，目中已有霜色凝结，“我与你虽有些旧怨，可这些年，我从未主动找过你的麻烦。今日在此相遇，你若识相，便该将人还我，各自走路。莫要逼我。”

“逼你？”尹志平将乌仁图雅往身后一护，如一头被踩了幼崽的孤狼，周身的寒焰真气已如潮水般无声地铺展开来，将那满地余烬都压得贴着地面打旋，“我若不还呢？”

唐森不说话了。他只是缓缓抬起那只沾满血污的右手，掌心朝上，五指微张。一点极淡极细的黑气，如春蚕吐出的第一缕丝，从他掌心钻了出来，摇曳着，升至半尺，又散了。

这已不是示威。这是最后通牒。

远处石人阵后，唐霖死死攥着枪杆，指节咔咔作响。若放在平日，他这性子便如烈马踏营，早就一枪搠出去，替父亲挡下所有明枪暗箭。可此刻，他两条腿却如灌了铁汁，迈不出半步。

他看懵了——两个老男人，一个是他亲爹，一个是他最恨又最服的人，竟当着他的面，争一个十几岁的蒙古丫头。

这话，若传回唐门，怕是要叫全蜀中的茶楼都笑塌半间。他一口气憋在胸口，上不去，下不来，只觉脸上火辣辣地烧，像被人当众扇了十七八个耳刮子——为父亲，也为自己。