与此同时，除夕夜的盛京，没有爆竹声，更没有欢声笑语。

往日车水马龙的街道，今夜也是空空荡荡，家家户户都挂着两盏白色灯笼。

门口的雪积了半尺厚，也无人打扫。

偶尔有路人经过，远远看见那排白灯笼，低头快步绕开，不敢多看一眼。

皇宫里的灯也稀疏得很。

往年除夕，盛京皇宫总要大宴群臣，各旗贝勒、固山额真齐聚一堂，觥筹交错，直到后半夜才散。

但今年，宫门上只象征性地挂了四盏红灯笼，在风雪中孤零零地亮着，像是被人遗忘在墙角的几颗火星。

御书房里，烛火烧了大半夜。

顺治坐在御案后，面前摊着一份战报。

他已经看了整整一个时辰，不是看不懂，是不想放下。

每看一次，心里就有什么东西往下沉一分。

九千三百具遗尸。

一万余匹战马。

数万石粮草。

摄政王重伤。

他想起半月前，自己用皇帝的身份逼多尔衮出兵时，多尔衮劝戒的话。

顺治就懊悔不已。

若不是自己一时的任性，也不会出现如今这样的惨剧。

忽然，门被轻轻推开，孝庄端着一碗热汤走了进来。

她默默地走到案边，把汤碗放在顺治手边，看了一眼桌上摊开的那份战报，然后安静地在他身旁坐下。

母子二人沉默了很久。

殿中只有炭火哔剥的声响，还有窗外风吹过树梢的呜咽声。

“皇额娘...”

孝庄没有应声，只是伸手覆在他的手背上，轻轻握了一下。

“朕是不是...做错了？”

孝庄沉默了片刻，没有回答那个问题：“先把汤喝了吧，凉了就不好喝了。”

顺治低头看了一眼那碗汤，并没有端起，而是抬起头，望着窗外黑沉沉的夜色，轻声问道：“他若死了，朕是不是就做不了这个皇帝了？”

孝庄的手顿了一下，本想点头，但是想到了什么，最终还是什么也没做。

她只是坐在那里，陪着自己的儿子，看着那碗汤慢慢凉透。

与此同时，摄政王府后堂，一股浓重的药味弥漫在空气中，混着血腥气和腐肉的臭味，钻进每一个在场者的鼻孔里。

太医跪了一地，没人敢抬头。

隔着一道纱帘，多尔衮躺在一张厚实的木床上，面色苍白，嘴唇干裂，额头上渗出细密的冷汗。

他的左肋被一枚炮弹破片击中，伤口三寸长，深可见骨。

随行军医当时用烧红的铁条烙了伤口止血，但伤口已经化脓，周围的皮肉开始发黑，散发出一股难闻的气味。

多尔衮时而清醒，时而昏迷。

清醒的时候，他会忽然睁开眼，目光涣散，盯着房顶一动不动，嘴唇翕动着，像是在喊什么人的名字。

“多铎...”

“多铎回来了没有...”

守在床边的亲兵连忙俯下身，低声道：“王爷，多铎将军还没回城。他还在锦州。”

多尔衮像是没听见，目光依然盯着房顶，浑浊的眼球微微转动了几下，然后又闭上。

过了一盏茶的功夫，他又猛地睁开眼，这一次声音比刚才大了些：“明军追到哪了？”

亲兵一愣，连忙回答：“回王爷，明军没有追击。我军溃退后，吴三桂收兵回了宁远，没有继续北上。”

多尔衮听了，沉默了片刻，然后嘴角扯了一下，像是在笑，又像是在自嘲：“他倒是个聪明人...”

说完这句话，他又昏了过去。

太医总管是个六十多岁的老者，在太医院干了大半辈子，见过不少刀剑伤和箭伤，但像多尔衮这种伤口大面积化脓、伴随高烧不退的伤势，他知道这意味着什么。