那些曾经的信赖，曾经的笑容，曾经的温言软语，此刻全都变成了一把把淬了毒的刀，精准地插进了彼此的心口。

他们看著对方，眼睛里只剩下一种东西。

怀疑。

那种眼神，比仇恨更让人心寒。

你看著他，就会想——你还有多少事瞒著我

他看著我，也会想——你又知道了我多少秘密

夫妻之间，一夜之间形同陌路。

师徒之间，一夕之间反目成仇。

主僕之间，一朝之间恩断义绝。

清火城的天空还是那片天空，雨还是那场雨，街巷还是那些街巷——

可这座城的心，已经碎了。

……

第二天。

混乱还在继续。

不，是愈演愈烈。

昨夜那些衝突，在夜里短暂地平息了一阵，人们总要回去睡觉的，总要关上门独自面对那些被撕开的伤口。

可第二日天亮，当人们推开窗，再次看到那面依旧悬在天上的水幕时，那些伤口便重新裂开了。

而且裂得更深。

昨夜只是吵架、摔东西、动手打一架。

第二天，开始有人提著兵器走上街头。

城南铁匠铺的那个年轻徒弟，不知从哪里找来了一柄断剑，红著眼在街上寻找他的师父。

他找了整整一个上午，最终在一家酒馆的后巷里堵到了人。

师父还穿著那件沾满炉灰的旧袍子，脸上的皱纹像是刀刻的，眼睛里满是疲惫和愧疚。

他跪在师父面前，声音沙哑得像是从喉咙深处挤出来的：

“师父……你告诉我，那捲功法……到底是不是你毁的“

师父没有回答。

他只是沉默地看著自己的徒弟，看著这个他一手带大的孩子。

良久，他开口了，声音很轻：“是。“

断剑落地，叮噹作响。

青年没有刺出那一剑。

他只是跪在那里，无声地哭了起来。

可不是每个人都像他一样能忍住。

城西那家酒楼的掌柜，提著帐本站在街上，当眾念出了帐房先生这些年来贪污的所有数目。

每一笔，每一划，都清清楚楚。

帐房先生的脸色由白变红，再由红变青，最终变成了那种死人般的灰。

他没有辩解。

只是猛地从怀中掏出一把小刀，朝著掌柜扑了过去。

人群尖叫著散开，血花在细雨中绽开。

鲜红的，刺目的，比那满城的灯火都要扎眼。

……

第三天。

有人烧了自家的屋子，有人砸了邻居的铺子，有人衝进祠堂砸烂了祖宗的牌位。

那些平日里最讲究体面、最看重脸面的人，如今比街头的乞丐还要狼狈。

妻子不再温柔，丈夫不再宽厚，师父不再慈和，徒弟不再恭顺，朋友不再仗义，亲人不再体贴。

所有人在一夜之间，都变成了另一个人。

一个老妇人坐在自家门槛上，仰头看著水幕。

水幕中映出的画面，是她早已过世的丈夫，在临终前將一份家產悄悄转给了外面养的外室。

她看了一整天。

脸上的表情从愤怒，到悲伤，到麻木。

最后，她只是轻轻嘆了口气，拄著拐杖站起身，佝僂著背，慢慢地走回了屋里，关上了门。

街角，一个年轻男子蹲在墙根下，双手抱头，低声啜泣。

他头顶的水幕中，映著自己未婚妻与另一个男子在河边的画面。

他们牵著手，有说有笑，那个男子他认识，是他从小一起长大的兄弟。

他哭了很久。

然后站起身，抹了一把脸，面无表情地走进了雨里，不知道要去哪里。

城中心的那口老井旁，两个老人背对著背，各自沉默。

他们是结拜了数百年的兄弟，曾一起出生入死，一起闯过刀山火海。

可此刻，他们头顶的水幕中，一个映著对方当年背叛盟约、私下將一件宝物据为己有的画面，另一个映著对方多年来暗中构陷自己的证据。

他们没有爭吵，没有对质。

只是沉默地坐了很久，然后各自起身，向相反的方向走去。

没有回头。

一次都没有。

……

有人说，城北那间私塾的教书先生和何小姐私奔了，留下满地的书卷和碎了的戒尺。

有人说，铁匠铺的老师傅把自己关在屋子里没有出来，直到邻居闻到焦糊味，撞开门进去，发现他把自己烧成了灰。

也有人说，那个张掌柜被妻子打断了腿，如今正躺在堂屋里，望著那面水幕发呆。

没有人再去探究那面水幕的来歷了。

没有人再关心那是哪位大修士的神通了。

没有人知道还能信谁。

他们看著自己的枕边人，心里想的却是——水幕中那些画面，是不是下一个就会轮到自己

他们看著自己的孩子，心里想的却是——这孩子到底是不是自己的骨血

他们看著自己的父母，心里想的却是——他们是否也曾对自己隱瞒了什么

整座城，像一座被掏空了的蜂巢，外表还是那个样子，里面却已经空了。

没有信任，就没有温度。

没有温度，就没有生机。

夜深了。

细雨依旧，水幕依旧。

清火城的灯火，却比昨夜少了一半。

有的屋子黑著，像是已经空了。

有的屋子亮著，却再也没有人了。