山里的太阳毒辣，徐强额头上的汗珠不断顺着脸颊滑落，打在泥土地上，瞬间消失不见。他的双腿因为长时间的站立开始发麻、红肿，但他依旧站得笔直，像是一杆插在泥土里的标枪。

屋里偶尔传来锅碗瓢盆碰撞的声音，或者几声苍老的咳嗽，但那道柴门，始终紧闭。

直到夜幕降临，山里的气温骤降，徐强被冻得牙齿打颤，却连衣服都没紧一紧。他看着屋里透出的那点微弱灯火，心里反倒觉得踏实。

第二天，狂风大作。

云雾山不愧其名，浓得化不开的白雾像是妖气一样在林间穿梭，吹得徐强那件单薄的夹克呼呼作响。山里的风带着刺骨的湿气，一个劲儿地往他骨缝里钻。

到了下午，他的嘴唇已经冻得发紫，整个人因为体力透支而微微晃动。中途，他好几次感觉天旋地转，几乎要栽倒在那堆烂泥里。

但他咬着舌尖，硬生生地靠着那股子狠劲儿挺了过来。他想起了在售楼部哭泣的年轻人，想起了吴大维那张令人作呕的嘴脸，想起了海外媒体那句“再等一百年”。

“一百年？老子等不了，国家也等不了！”

他死死盯着那扇柴门，眼神里的火，比这山里的寒风还要烈。

第三天，暴雨如注。

像是老天爷故意要考验这个不知天高地厚的年轻人，从凌晨开始，大雨就像是决了堤的洪水，劈头盖脸地砸了下来。

徐强瞬间变成了落汤鸡。他的头发贴在额头上，雨水灌进了脖领子，甚至顺着鞋口流进了袜子里。山里的暴雨带着泥石流的气息，每一次冲刷都带走他身体里仅存的那点热量。

由于长时间没有进食和饮水，他的视线开始模糊，原本挺直的脊梁也因为生理极限而不自觉地弯曲。他感觉自己的灵魂似乎都要飘离这具躯体，唯独那双眼睛，依然死死锁在那扇柴门上。

就在他感觉自己即将彻底陷入黑暗的那一刻。

“吱呀——”

一声刺耳的、有些牙酸的摩擦声，在那漫天雨幕中显得格外清晰。

那是木头与木头摩擦的声音，是生机，也是希望。

徐强模糊的视线里，那道整整关闭了三天的柴门，终于缓缓裂开了一道缝隙。一个穿着粗布麻衣、身形清瘦得像是一根枯木的老人，出现在了门口。

老人的头发胡须全白了，乱糟糟地纠结在一起，但那双陷在深眼窝里的眸子，却清亮得像是一柄出鞘的利剑，直勾勾地盯着门外那个几乎已经变成了泥人的徐强。

钟老低头看了看徐强脚下那片被他站得有些下陷的烂泥地，又看了看他那张因为极度寒冷而惨白得没有一丝血色的脸。

良久，老人发出一声长长的、仿佛穿越了十五年沧桑的叹息。

他迈出屋檐，任由雨水打湿他的白发，伸手扶住了摇摇欲坠的徐强。那只枯瘦如柴的手，在那一刻，却给徐强带来了一种泰山压顶般的稳重感。

老人看着徐强眼底那股即便在濒死边缘也未曾熄灭的火焰，嘴角微微抽动了一下，那似乎是一个多年未曾做过的、生疏的笑容。

他转过身，将那道柴门彻底推开，侧过身子给徐强留出了一道进屋的空间。

“进屋吧，后生。”

钟老的声音沙哑而厚重，在那震耳欲聋的雨声中，却精准地撞进了徐强的灵魂。

“你这后生，倒是比那些只会写报告的官僚有种。”