深夜。

红峰村被一团浓得化不开的墨色包裹着。

后山的林涛声在晚风中起伏，像是某种古老而深沉的呼吸。小院里的灯火大多已经熄灭，唯独西头那间书房的窗户，还透出一抹昏黄而温暖的亮色。

徐强独自坐在那张有些摇晃的红木书桌前。

台灯是老款的，散发着暖橘色的光晕。

他面前摆着一个崭新的笔记本。

封皮是那种最沉稳的深黑色，封边烫着一圈极细的金线，摸上去有一种磨砂的质感。这种本子在九龙湾的办公用品店里随处可见，但此时摆在徐强面前，却重得仿佛承载了万顷波涛。

徐强缓缓拧开钢笔的笔帽。

笔尖在灯光下闪烁着冷冽而锐利的银光。

他没有急着落笔。

他只是静静地盯着那张洁白如雪、甚至还带着一丝淡淡木浆清香的扉页出神。他那双曾经在红墙内批阅过关乎国运文件的手，此刻竟然微微有些颤抖。

那是由于极度的慎重，以及一种横跨了三十年时光的敬畏。

“强子，还没睡？”

苏晚晴推开门，手里端着一碗刚熬好的百合莲子羹。她看着丈夫那副专注到近乎痴迷的神情，脚步放得极轻，像是怕惊扰了一场神圣的祭祀。

“在等灵感。”

徐强抬起头，对着妻子露出了一个温和的笑容，他指了指那个本子，“小悦肚子里那个小家伙，以后总得知道自己姓什么，得知道他家里的祖宗是怎么在这泥坑里拔出腿来的。”

苏晚晴放下瓷碗，轻轻靠在丈夫背后的椅背上。

“你想写家训？”

“不只是家训。”

徐强重新看向那个本子，眼神变得无比深邃，仿佛穿透了墙壁，看向了那无尽的虚空，“我想给这孩子留份家产。不是金条，不是房产，而是这十五年，咱们全家人在那死人堆里、在那些贪官污吏的嘴里，一寸一寸抠出来的……命。”

徐强深吸了一口气。

他稳了稳手腕。

笔尖落下。

由于用力极重，纸张发出了极其细微的、被划破般的呻吟声。

在扉页的正中央，四个苍劲有力、甚至透着一股子杀伐之气的楷书，跃然纸上。

——徐家家训。

写完这四个字，徐强像是用尽了全身的力气，他靠在椅背上，长长地吐出了一口浊气。

他的脑海里。

那些原本已经沉淀在记忆深处的碎片，开始疯狂地翻涌、重组。

他想起了二十多年前。

那时候，他还是个在红峰村为了修路敢跟村霸拍桌子的愣头青。

他记起了王大鹏那冷冰冰的猎枪，记起了自己在泥浆里爬行的那个雷雨夜。

他想起了宁山县。

高明远那张伪善的脸，还有那个在大雪天里，为了保住老百姓最后一张遮雨瓦，被几个打手围在巷子里险些丢了命的深夜。

他想起了平江。

那是他第一次见到权力的傲慢。

几千名工人站在暴雨中，眼神里的绝望像刀子一样扎进他的脊梁。

最后，他的思绪定格在了九龙湾。

那是海。

是无边无际的资本汪洋。

是华尔街那些空头们，想把我们的骨头磨成粉、拿去换美金的贪婪。

他想起了叶枫在天台上歇斯底里的狂笑，想起了钟老在临终前紧紧攥着他的手，想起了在那道红墙内，他独自面对百官弹劾时的孤绝。

这半辈子。

他杀过黑帮。

他撕过贪官。

他硬刚过全球最顶尖的金融大鳄。

他定过国策，他也守过红薯地。

这一路走来，每一步都是血，每一步都是泪，每一步都是在良心和权欲的刀尖上跳舞。

“强子，写什么呢？”苏晚晴看着徐强那忽明忽暗的神色，有些担忧。

徐强没说话。

他重新握紧了笔。

他的眼神变得前所未有的冷冽，却又透着一种如老农护苗般的温柔。

他在第一页上，重重地写下了第一条：

“一，莫问前程，只问本心，老百姓的锅里有没有米，是你这辈子最大的政绩。”

写完这一行，徐强停了停。

他脑子里闪过那个为了省两百块钱买药而自杀的老汉。

他咬了咬牙，手腕再次发力。