这第三杯。

他没有敬天，也没有敬地。

他敬的是这个民族。

敬的是这个在层层封锁中、即便被踩进泥里也要顽强冒出新芽的不屈脊梁。

“好一个不屈的岁月啊。”

徐强靠在老槐树那粗糙得如同砂纸般的树干上。

他觉得这树干很暖。

这泥土也很暖。

他想起在京城的那三年。

那些西装革履的专家坐在发改委的会议室里，拿着金丝眼镜，指着报表谈论什么“宏观阵痛”。他们说，为了长远的发展，必须牺牲基层的短期利益。

那时候，徐强想的是什么？

他想的是红峰村这些老汉。

他想的是红土乡那些没鞋穿的娃。

“阵痛？”徐强冷笑一声，那是他对那个阶层最极致的蔑视，“你们那是针扎在别人身上，所以才不觉得疼。”

他这辈子。

杀出了泥潭，爬上了巅峰。

他看过京城最繁华的红墙，也见过九龙湾最狂野的浪。

但他最终，还是回到了这棵树底下。

因为他知道。

这里的根，才是这个国家最坚硬的骨头。

只要这里的根不烂。

那什么封锁、什么制裁、什么阴谋，都不过是几阵秋风，除了吹落几片枯叶，伤不到这大树的半分元气。

“强子，酒别喝太急，伤胃。”

身后传来苏晚晴的声音。

她不知什么时候走了出来，手里拿着一件黑色的厚风衣，轻轻披在了徐强的肩上。

徐强回头，看着妻子。

看着那个陪他经历过暗杀、经历过破产、经历过所有至暗时刻的女人。

他拉住苏晚晴的手。

那只手不再像当年那般细腻，却比任何名贵的绸缎都要让他心安。

“晚晴，你听，这风里是不是有读书的声音？”徐强笑着问。

苏晚晴靠在他肩膀上，侧耳倾听。

在红峰村那寂静的深夜里。

确实有一种声音。

那是大地解冻的声音。

那是希望拔节的声音。

那是数以亿计的中国人，在这一夜，终于可以挺起胸膛，在这世界上安稳入睡的呼吸声。

“有。”苏晚晴轻声回答，“那是你教出来的孩子，在那儿背家训呢。”

徐强仰起头。

他大口大口地呼吸着这山里清冷的、却透着股子自由味道的空气。

他看着那一望无际、在那月光下显得极其苍茫也极其博大的乾坤。

他这一生。

斗过村霸。

手撕过贪官。

硬刚过外资。

他在权力的巅峰坐过，在那泥潭的最底层滚过。

但他从未。

愧对过胸口那枚火红的心。

徐强微笑着，将最后一碗酒举过头顶。

他看向西方。

看向那些曾经对他叫嚣、如今却只能在黑暗中战栗的对手。

他的眼底，是一片前所未有的清明。

以及这世间，最宏大的乾坤。

徐强一饮而尽。

在那老槐树下，发出了一声此生最快意的长叹。

“我心光明，亦复何言！”