铁皮屋顶吸收了太阳的热量，把整个仓库变成了一个巨大的、没有温度调节功能的烤箱。

空气中弥漫著硝烟、铁锈、旧机油和某种更重的、更甜的、让林恩的胃微微收紧了半圈的气味血。

仓库里很暗。

窗户里透进来的光在布满灰尘的空气中形成了几根倾斜的光柱，像几把半透明的、金色的长矛插在满是杂物和阴影的地面上。

地上的东西很多一木托盘、空油桶、一卷生锈的铁链、几个叠在一起的轮胎、一张被拆了一半的旧沙发。

而在这些东西之间，躺著人。

一个。

两个。

三个。

最近的一个趴在地上，脸朝下，一只手伸向前方，手指张开，像是在够一个滚到了远处的东西。

他的身边有一把霰弹枪，枪托上缠著一圈黑色胶带，胶带的一头松了，翘起来，沾著土和某种暗红色的液体。

他的后背上有一个弹孔，不大，但位置很正中，就在肩胛骨的左侧。

血从他的身体扩散的深色水洼。

水洼的表面映著窗户投进来的那道光柱，把光也染成了暗红色。

第二个靠在墙上，一条腿伸直，一条腿蜷著，手臂无力地垂在身体两侧。

他的眼睛睁著，但已经不看了什么了。

他的胸口有三处伤口，衣服被血浸透了，布料贴在皮肤上，黏稠而沉重。

他看起来很年轻，大概十八九岁，下巴上冒出来的胡茬还很稀疏，像是刚进入需要刮

胡子的年纪就再也没有机会继续长了。

第三个在仓库更深处，被一个翻倒的铁架子压在

那只鞋很新，鞋面上沾著几滴血，白底红点，像一朵被压扁了的、不清是什么花的花瓣。

桑切斯蹲下来，用手指探了探第一个人的颈动脉，没有摸到任何跳动。

他站起来，往仓库深处继续走，霰弹枪的枪口朝下，手指放在扳机护圈的外侧。

林恩跟在后面，放慢脚步，走一步停半秒，眼睛从左扫到右，从地面扫到墙，从近处扫到远处。

他的枪也拿在手里了，枪口也是朝下的，但他的食指不是放在护圈外侧—是搭在扳机护圈上方，随时可以滑下去。

仓库里有人在呻吟。

那是一个被压在一个堆满了空纸箱和塑料泡沫的角里的人。

他没有完全被遮住，半个身子从箱子里露出来一一条被血染红了裤管的腿，一只被火药烧伤了的、皮肤上布满了黑色颗粒的手，一张被汗水和灰尘覆盖的、年轻得跟刚才那个死人差不多的脸。

他的手里还握著一把手枪，手指扣在扳机上，但他的手指已经没有了力气，枪口无力地耷拉著，指向地面。

桑切斯用霰弹枪的枪口抵住了那把手枪的枪身，往前推了一下，把手枪从那人的手中推开。

手枪在水泥地面上滑出去大约半米，碰到一个空油桶，发出叮当一声脆响。

那个年轻人被这一声惊了一下，眼睛猛地睁开，瞳孔在昏暗的光线中放大又缩，像是在努力聚焦，但怎么也聚不上。

「别动。」桑切斯用英语，然后又用西语了一遍。

那个年轻人的嘴唇动了一下。

他了一个名字。

不是桑切斯的名字，也不是林恩的名字。

他的是一个女人的名字——也许是妈妈，也许是女朋友，也许是一个他出门前最后见了面的人。

他的声音很轻，轻到林恩几乎没听到。

然后他的眼睛又闭上了，但不是那种永远的闭上他的胸口还在起伏，呼吸浅而急，像一条被冲上岸的鱼。

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