巷子一侧是绿洲酒吧的后墙，另一侧是一栋看起来已经被废弃了的二层建筑，窗户全部用木板钉死了，木板上涂满了各种颜色的涂鸦。

路灯是那种老式的钠灯，发出来的光是橙黄色的，照在水泥地面上把一切都染成了一种不真实的、偏暖的色调。

巷子里的空气比酒吧里面凉，但没有新鲜到哪去——它带著垃圾箱里酦酵的啤酒味、墙根下积水中滋生的某种微生物的腥味、以及从格兰德河方向飘来的河泥的气味。

莫雷诺站在离铁门大约十米的地方，背靠著巷子对面的那堵满是涂鸦的墙，手里夹著一根烟。

烟头在橙色的路灯下明灭不定，像一个在很远处对著你闪烁的讯号灯。

他吐出一口烟，烟雾在灯光下翻滚著升上去，融进了头顶那片没有星星的、被城市的光污染染成灰黄色的夜空里。

他看到了林恩。

不是那种警觉的、立刻戒备的看到。

他的身体没有僵，手没有往口袋里摸，站姿没有从放松变成防御。

他只是把烟从嘴边拿下来，用一种很平静的、几乎是带著某种期待的语气，对著巷子里唯一一个跟他没有任何关系却站在他十米之外的陌生人，用带著南美口音的英语了一句话。

「伊朗赢了。」他。

林恩靠在铁门旁边的墙上。

他的后背能感觉到铁门上那些剥的油漆凸起的颗粒硌在衬衫布料上。

「赢了。」林恩。

「你在里面坐了一整场。」莫雷诺把烟灰弹在地上，烟灰在水泥地上，立刻被夜风吹散了，像一撮灰色的雪进了看不见的河里。

「你的球队是哪一队？」

「我没下注。」

「没下注看球？那你看的是什么？」

「看人。」林恩。

莫雷诺把烟叼回嘴里，吸了一口。

他吸得很深，烟头猛地亮了一下，像一颗微型的太阳在巷子尽头短暂地、剧烈地燃烧。

然后他吐出来，烟雾从他的嘴和鼻孔里同时涌出，在他脸前形成了一层薄薄的、半透明的纱幕。

「那你看得应该很满意。」莫雷诺，「今晚这里的人比平时多了三倍。」

林恩没有接话。

他站在那里，靠著那扇门，两只手插在裤兜里。

他的姿势看起来很放松，但口袋里——左边裤兜里那卷现金的

不是武器。

是工具。

但他手指能感觉到刀柄上的防滑纹路。

「你是从南边来的。」林恩。

不是提问，是陈述。

莫雷诺看了他一眼。

烟雾飘散，露出他浅色的眼睛。

在橙色的路灯光下，他的眼睛看起来像两枚被浸泡在琥珀里的旧硬币。

「很多人是从南边来的。」莫雷诺。

「你的口音不一样。」

「哪里不一样？」

「哥伦比亚。」林恩。

莫雷诺把烟从嘴边拿下来，夹在手指之间，烟头的火光照亮了他下巴上那道伤疤的下半截。

伤疤在橙色的灯光下看起来颜色更深了，从耳根到嘴角那一段的皮肤微微隆起，像一条干涸的河床在地面上留下的、被太阳晒硬了的痕迹。

「你的耳朵很好。」莫雷诺。